草，这节骨眼上还来个穿越的。我，王猛，前特种部队尖刀班出身的兵痞子，此刻正蹲在开封城边破庙的门槛上，使劲儿掐自己大腿。疼！真他娘的疼！

旁边穿一身破棉袄的老大爷闻言，哆哆嗦嗦地探头看了我一眼，赶紧缩回去，嘴里还念叨：“小伙子，你这……这是啥毛病？” 显然，这年头，精神病人也是公害。

我懒得跟老头子扯淡，猛地站起身，拍了拍身上沾的地皮灰。再瞅瞅周围，灰头土脸的难民拖家带口，往南边逃难。远处，隐约能听见那熟悉的“嗡嗡嗡”声，不知道是哪路军的车队，反正听着不咋地。

这穿越就穿越了，可这时间点不对啊！我王猛虽然不是什么伟光正，但也是摸爬滚打十来年出来的老兵，抗日战场？那不是找虐呢嘛。前特种部队那种高强度训练，结果穿越过来，连根头发丝儿都没用上，这叫什么事儿！

正烦着呢，兜里那块儿从老爹坟头捡来的怀表“嘀”一声轻响，表盖自己弹开了。表里不光有块怀表，还有个只有我和老头子知道的信号器——一个自制的无线电装置。

“嘀嘀——嘀嘀嘀——” 急促的信号声在破庙里回荡。

我皱眉，这频率不对啊，不是军用电台。可这信号，听着格外熟悉。下意识摸出枪，摸到腰间，摸到背在肩上的“捷克”枪，摸到挂在腰间的手榴弹……最后，摸到了腿上的匕首。

妈的！这年头，连手榴弹都省了，能不慌吗？

“谁他妈在那儿？” 我对着空气吼了一嗓子，尽量压低声音，免得被哪个不长眼的汉奸听去。

破庙里静悄悄的，只有老头的咳嗽声。那信号还在响，断断续续的，像是在发报。

我脑子转得飞快。这频率……这信号……难道是……我眼神一凝，想起了老头子最宝贝的一个外号——“飞狐”。那老头子是我们村里跑江湖的老光棍，啥都会点，无线电啥的，他捣鼓过。可他为啥会发这种信号？而且这信号……听起来就像在呼叫救命！

“飞狐！” 我心里默念，但不敢喊。这年头，喊个“飞狐”都像是要找死。

信号突然停止了，怀表也不响了。静得可怕。

我咽了口唾沫，拍了拍腰间的匕首。